Há quem goste desse mundo. Pessoas me pareceram sempre estranhas. Eu sou estranha e vejo o mundo de forma estranha. Não me reprimo por isso, não agora!
Talvez eu devesse ser mais adaptável. Não sou. Talvez a arte me tenha feito sensível de mais e tolerante de menos. Leio sobre Renoir pra descansar, mas nem sempre adianta. Talvez piore. Um mundo impressionista se cria ao meu redor. Sensações e sensações e impressões.
Preciso criar. Dedilhar minhas contas, acariciar meus tecidos, observar minhas linhas. Me prendi nesse mundo, mas ele não é meu, não. Penso penso penso e concluo que, por quase três anos "me obriguei" a fazer algo que não gostava, agora, imersa em tantas tarjas pretas, quero ter o direito de trabalhar meu prazer.
Sou cria de uma Escola que me ensinou Belas Artes. Quero pratica-las.